Город - пустынный, мёртвый, залитый холодным серо-стальным светом равнодушного солнца, временами проглядывающего через разрывы в облаках; здешнее солнце не радует и не греет - символ безнадёги, как огромный глаз, глядящий с небес пристально и бездушно.
Всё кругом кажется обесцвеченным, ненастоящим, словно декорации для фильма ужасов. Ощущение нереальности происходящего; в то же самое время, понимаешь, что эта реальность не менее натуральна, чем та, что осталась где-то далеко; в которой живут настоящие люди и светит настоящее солнце.
Никогда ещё не испытывал подобного тоскливого ощущения. Здесь всё пропитано неприятными запахами - запахами смерти, крови, разложения, грязи; здесь всё холодное, невыразительное и опасное. Опасность таится всюду - сверху, снизу, по бокам; за каждым углом может поджидать неприятный сюрприз в виде очередной кошмарной твари. Что это за монстры? Откуда? Кто их создал? Похожие на огромных слепых червей, истекающие отвратительной слизью, покрытые мерзкой пепельно-серой кожей - они могут явиться с любого направления и сожрать тело и разум.
Что это за место? Я побывал много где, но такого не видел никогда. Я даже не понял, как попал сюда. Словно споткнулся, упал, а когда поднялся - очутился в некой сумеречной зоне. Воля к сопротивлению здесь подавляется; желания жить нет; хочется лечь и ждать - чего-то, какого-то неизбежного конца. Однако я борюсь со странным наваждением и пытаюсь найти выход; пытаюсь разобраться в происходящем и использую для этого все возможности логики и трезвого рационального мышления.
Но чем больше я пытаюсь так делать, тем сильнее понимаю, что это место играючи отвергает все мои жалкие попытки подойти к нему с позиции сухого анализа событий. В этот момент я и осознал весь смысл когда-то и где-то услышанной фразы: "Ад - это невозможность логического восприятия". Здесь нет логики. Нет смысла. Здесь нет ничего, к чему я привык и с чем мог бы сравнивать, на что мог бы ориентироваться. Это место - вне времени, пространства и любого понимания.
Безысходность продолжает давить. Возникает неизбежное в таких ситуациях чувство, когда кажется, что пытка сознания продолжается долго, и будет продолжаться вечно. С тех пор, как попал сюда - и даже не могу вспомнить, когда это было, - не встретил ни одной души - живой или мёртвой. Только натыкался пару раз на это склизкое чудище, похожее на легендарную гидру. Могу поклясться, что однажды видел в глубине его пастей искажённые страданием человеческие лица, а из их глаз текла чёрная кровь; рты их раскрывались в безмолвном крике. Не хотелось бы оказаться на их месте.
Несмотря на всю мою выдержку, укреплённую многими тысячелетиями, начинаю поддаваться страху. Честно говоря, это довольно необычное и редкое для меня чувство. В других обстоятельствах я бы детально изучил его, но сейчас мне не до этого. Сейчас страх - это страх, и он владеет мной, а не я им.
Город невелик. Кажется, какой-то провинциальный населённый пункт. Как же он называется? Как он назывался, когда я попал сюда... из него же? Мистик-Фоллс - точно. Только этот Мистик-Фоллс - совсем не тот, что был прежде. Тот Мистик-Фоллс, из которого меня перебросило в этот, был наполнен жизнью и теплом - чуждыми мне по своей сущности, но терпимыми и вполне приемлемыми. А этот город - другой, хотя внешне - точная копия: те же улицы, те же дома, те же фонарные столбы и дорожные знаки.
В сознание уже начинают закрадываться иррациональные мысли, худо-бедно объясняющие суть того, что со мной случилось, но пока что я не даю им свободы. Разобраться. Надо разобраться. Делать поспешные выводы в таких обстоятельствах - последнее дело.
Вот я снова на главной улице. Должен заметить, все попытки выбраться из городка за его пределы приводили только к тому, что неведомая сила поворачивала меня вспять, и я снова оказывался на той же улочке, с которой можно было выйти за город. И так - раз за разом. Я пытался много раз.
Главная улица не изменилась. Она так же пуста, так же тиха, так же холодна. И, полагаю, так же опасна. Здесь не стоит долго оставаться на одном месте, да ещё на открытом, хотя последнее - фантом восприятия; привычка, доставшаяся в наследство от прошлого. Здесь нет безопасных мест.
Отредактировано Ancalagon (13-04-2014 22:15:15)
