- Ему не нужно оружие, он сам как оружие, – слышится чей-то голос полный восторга.
- Я бы не доверял этому важные миссии. – Другой, более раздраженный. – Он опасен.
- А вы будьте с ним поласковей. – Ощущение чужих юрких пальцев где-то у основания шеи.
Я все еще здесь, как сквозь толщу воды.
Ему, кажется, снился сон. Там он привозил домой своего брата, слюнявил рукав рубашки, пытаясь оттереть запекшуюся кровь у него из под носа. Он был разбит и счастлив, и говорил, что не знал, что возможно ощущать эти эмоции одновременно. Он вел его, как драгоценную реликвию, пытаясь оградить от всего мира и нехотя выставляя напоказ все, что копилось у него в душе. Ощущал толчки от потока людей, даже не пытаясь увернуться от хмурой толпы. Потом вдруг все выключилось. Небольшой укол приглушающий свет, шипящий акцент прямо в ушную раковину, «Доктор Зола любезно просил пройти к терминалу один А».
Внешне он не изменился, источая все такой же мощный заряд радости, остановился, провел ладонью по спине брата, разглаживая складки на пиджаке.
- Реджи, тебе стоит ехать дальше без меня. – А встретив сопротивление, напоследок сказал лишь: - Не заставляй меня ломать еще раз твой прекрасный нос.
Это лишь мара. Рассыпающаяся на осколки при встряске грузовика.
Это как сесть за пыльный инструмент, провести рукой по грифу, припоминая позицию, в которой должна лежать рука, коснутся струн, извлекая звук. Делсин как будто всю сознательную жизнь только то и делал, что убивал людей. Он слышал перешептывание, что новичку такие дела не поручают, но справился не хуже, чем кто-то мог прогнозировать. Те, кто стоял позади него, отворачивались, а ему приходилось смотреть. На деяние рук своих.
Его клинило, чужие и кажущиеся родными, голоса наполняли его черепную коробку до краев, грозя выплеснуться вязкой субстанцией из глазниц, изо рта, из ушей. Тогда он просил помощи, потому что ему казалось, он сгорит изнутри. Ему предлагалась терапия в виде небольшой порции успокоительного. И еще пары «лекарств», под которые он подставлял руку, смиренно принимая инъекции. Всегда врач лепетал на неизвестном ему языке, но по интонациям Делсин всегда угадывал, что он справился отлично и что он Schatz. Почему этим людям он доверяет так беспрекословно? Почему он не может понять, сколько времени прошло?
Он никогда не задавал вопросы. Всегда мрачно отшучивался, грубил, хамил, и на правах Schatz, в принципе позволял себе фривольное поведение. Он слышал, что это не побочное действие лекарств, это он и есть такой.
Ему было наплевать, если приходилось за одни сутки обогнуть земной шар, ему было всегда интересно. Мы это где? лишь единожды спросил Делсин, вдруг встрепенувшись у окна. Нью-Йорк, последовал скупой ответ. Я, кажется, был тут.
Мужчина в дорогом костюме сидел на террасе, поглощал стейк стоимостью в ВВП небольшого государства. У Делсина не было чувств или мыслей, о таких людях, он как рожденный вчера, не мог построить мнения, у него тавром было выжжено в мозгу, что именно этого человека нужно убрать. Оружие ему все же дали, винтовку, мягко, как гитара, ложащуюся в руки. Послушную, как управление сверхновыми моделями автомобилей.
- Бум. В голову.
Мозги, стоимостью с килограмм свиных ушек, разлетаются по платью подружки, которая вдруг решила пересесть. Роу хмыкает, чешет нос, прикидывая, как дела обстоят с химчисткой в этом городе. Платье безбожно испорчено. Делсин не задумываясь плавит в руках винтовку, этому его тоже не учили, это врожденное, и спускается вниз по пожарной лестнице со стороны внутреннего дворика, надеясь слиться с заволновавшейся толпой.
Отредактировано Delsin Rowe (18-05-2014 00:55:08)